Compositor: Filipe Inácio
Havia muitas pessoas
Com nada para fazer
Então, vem a guerra
E as mortes também
Lá perto estava
O Crescente Fértil
Quando o sol nasce feliz
E as guerras não existem
Estamos mortos!
O Crescente Fértil está como nós
Com terras desertas
E lugares mortos!
Estamos mortos!
Hitita, Assírios, Hebreus
Estão no céu
Pedindo uma coisa
Eles querem que a gente morra
Fodam-se eles
Eles morreram primeiro
Nossas almas não estão sujas
Porque estamos a viver
Estamos mortos!
O Crescente Fértil está como nós
Com terras desertas
E lugares mortos!
Estamos mortos!
Agora quando eu vou lá
Minha alma escapa,
E uma ferida dói
Um machucado que não posso ignorar
Meu rosto queima
Quando digo isso
Minha alma está correndo
Só por esta causa
Estamos mortos!
O Crescente Fértil são como nós
Com terras desertas
E lugares mortos!
Estamos mortos!